Lo peor de todo es la luz by José Luis Serrano

Lo peor de todo es la luz by José Luis Serrano

autor:José Luis Serrano [Serrano, José Luis]
La lengua: spa
Format: epub
Tags: narrativa gay
editor: Editorial Egales
publicado: 2016-04-18T22:00:00+00:00


Estoy sentado en el vagón, medio dormido, siempre me duermo un rato después de comer, incluso con los ojos abiertos. El trayecto es largo, más de media hora, y el desnivel de las vías hace que a veces los edificios cercanos parezca que se elevan torcidos hacia el cielo, que se mueven como los campanarios de Proust. Proust: ya me lo habías anticipado. Ahora sí que llueve en Bilbao, es el siete de agosto y llueve como en mi infancia, dice Otero, aunque hoy sea veinte de agosto. Sigo pensando en Edorta y Koldo, en la lluvia, en el atreverse, y el tren se interna en la costa vasca camino de la ría de Plentzia. Pero llueve y aquello y tantas vicisitudes más que fueron descendiendo sobre tu vida como una mansa lluvia, ya no tienen remedio, ni dios lo remedia igual que aquella mañana en que no te decidiste del todo. Este trozo ya no me lo sé: lo he buscado en Google. Qué grande Blas de Otero, me digo y me duermo casi cuando llegamos, como me pasa siempre. Ya no tienen remedio.

Igual que aquella mañana en que no te decidiste del todo.

Salimos de la estación de tren y cruzamos la ría hacia el centro del pueblo, pero, en lugar de atravesar el interior, vamos por el paseo flanqueado de plataneras que discurre paralelo a la ría hacia las playas. Ha dejado de llover pese a Blas de Otero, y a mí me han entrado unas ganas tremendas de meterme en el agua. En la parte de la enorme playa más cercana al pueblo me quito la ropa y me baño. Tú te quedas sentado en la arena completamente solo. Desde el mar, te miro a ti y contemplo a la vez (borracho del vino con gaseosa en la comida) las nubes negras y grises que pasan rápido. Ah este Bilbao puñetero que si no fuese porque llueve nos ahogaríamos todos de aburrimiento.

—Al menos si consiguiera que alguien leyera a Blas de Otero, me daría por contento.

—O a Proust.

—Eso es más difícil. Lo llevo intentando mucho tiempo y no sé si he convencido a alguno.



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