La tierra de Théotime by Henri Bosco
autor:Henri Bosco [Bosco, Henri]
La lengua: spa
Format: epub
Tags: Novela, Drama
editor: ePubLibre
publicado: 1945-01-01T00:00:00+00:00
IX
NINGÃN otro acontecimiento marcó aquella jornada del viaje de Genoveva, pero ha quedado tan grabada en mi memoria que su sabor amargo y puro se ha conservado a través de los dolorosos dÃas que la sucedieron.
Mientras permanecà con los Alibert en las eras, no tuve tiempo de experimentar aquella sensación de amargura. Mi pena, compartida por mis compañeros de trabajo perdió toda su virulencia. La tristeza compartida es más leve. Sin darnos cuenta de ello nosotros formábamos una comunidad sentimental y rendÃamos culto inviolable a una sensibilidad sombrÃa y secreta. Todos pensábamos en Genoveva, pero nadie habló de ella.
Hasta que no fue de noche no nos separamos. Entonces yo entré solo en el mas.
La casa reposaba entre los árboles y su tranquilidad me asombró. Se destacaba gravemente en la penumbra y me ofrecÃa, bajo una forma prudente y religiosa, una cierta amistad doméstica. Era una casa vieja, honrada y buena, una casa de pan y de oración.
Pero yo estaba solo y nadie me esperaba para la cena. El quinqué estaba apagado. Anduve por la casa casi de puntillas, pues como Genoveva estaba ausente, no me importaba ya revelar a nadie mi presencia allÃ.
ComÃ, lentamente, y mi cena consistió en un trozo de pan y un vaso de leche. HabÃa poca luz, y sobre el mantel aún se veÃa un tazón de loza azul con algunas flores.
Yo no estaba precisamente triste, estaba solo.
Tal soledad implica el silencio. Y era el silencio interior el que se me hacÃa más sensible. Todo callaba en mi interior, como si yo estuviese ausente de mà mismo, incluso el recuerdo del ser querido.
Fui a la habitación de Genoveva y la encontré tranquila y en orden. Los vestidos seguÃan colgados el uno junto al otro, y su ropa blanca estaba cuidadosamente ordenada en los armarios de la cómoda. Me avergoncé de haberla abierto; pero lo habÃa hecho sin darme cuenta, hasta tal punto estaba ausente de mà mismo. Sobre su cama flotaba un casi imperceptible perfume de espliego y de heliotropo. Aún me causa asombro el hecho de que mi memoria haya conservado recuerdos tan frágiles como el encanto de aquellos olores tan inconsistentes por naturaleza. Y, sin embargo, en el momento en que escribo estas lÃneas los percibo aún. Parece como si mi propio cuerpo los exhalase, pues los conserva secretamente guardados, y son estos olores los que me causan una gran turbación cuando me encuentro solo, por la noche.
Quise terminar el dÃa en mi granero, pero no hallé en él el acogedor ambiente habitual.
Nada habÃa cambiado, sin embargo. La noche anterior incluso habÃa estado aquà leyendo un poco. Pero aunque todo seguÃa en su sitio, incluso el libro, faltaba el espÃritu familiar de aquel retiro Ãntimo. Ya no parecÃa hecho para mÃ; y al entrar esta vez no habÃa sentido aquella impresión tan grata de volver a mà mismo y de penetrar en la estancia más dulce de mi alma.
Pero Genoveva no habÃa entrado jamás, a no ser, acaso, cuando yo mismo entraba, pues la llevaba siempre conmigo, dentro de mi corazón, que no es capaz de soltar lo que ha cogido.
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