Despojos: Sobre el matrimonio y la separación by Rachel Cusk

autor:Rachel Cusk [Rachel Cusk]
La lengua: spa
Format: epub
ISBN: 9788417977306
Google: pwDlDwAAQBAJ
Goodreads: 53413099
editor: Libros del Asteroide
publicado: 2020-05-31T22:00:00+00:00

Más tarde, en la estación del tren, antes de irse, mi hermana me dice: Tienes que aprender a esconder tus sentimientos delante de las niñas. Acabarán sintiendo lo que creen que tú sientes, porque son meros reflejos tuyos.

No me lo creo, digo.

Si creen que estás contenta, estarán contentas, añade mi hermana.

Tienen sus propios sentimientos, insisto.

Tengo la sensación de que he saltado desde un sitio muy alto, pensando que podría volar, y después de girar unos instantes me he dado cuenta de que estoy cayendo. Tengo la sensación de que el desastre se acerca a toda velocidad. Y he creído que mis hijas estaban cayendo conmigo. He creído que estaba viendo su corazón, su alma, y he visto terror y desesperación. ¿Es posible que mis hijas no sean ventanas sino espejos? ¿Que lo que he visto fuese mi caída, mi terror, no el suyo?

No me lo creo, repito.

Tienes que creértelo, dice mi hermana.

Deja de llover cuando volvemos de la estación. Un sol opulento y metálico se derrama entre las nubes desgarradas. En las calles recién lavadas sopla un viento fresco. Una sensación de libertad se apodera de mí y me hace dar vueltas a la idea de que no necesito reconocer ninguna autoridad, no necesito servir a ninguna estructura superior, de que puedo hacer lo que quiera. La sensación se esfumará, lo sé, pero de momento está conmigo. Paso por delante de casas adormiladas, de una iglesia cerrada, de un salón de tatuajes con la fachada cubierta de sinuosas imágenes de flores y serpientes. Paso por delante de un restaurante y, por los ventanales, veo a una familia sentada a una mesa, a la madre que se levanta y se inclina para darle algo al bebé instalado en su trona. Huelo la comida, oigo el ruido de los platos y las voces de la gente que habla en la cocina. Veo a un hombre con un delantal de chef, al lado de una puerta, fumando al sol. Aunque está a poco más de un metro de la familia, ellos no lo ven: están dentro, en el comedor, sentados a una mesa con un mantel blanco. Por la ventana veo los restos de su comida, los cubiertos caóticos, las servilletas arrugadas y los platos sucios, las migas de pan en la blancura del mantel. Hace unos minutos, cuando estaba lloviendo a cántaros, debieron de sentirse afortunados de estar dentro, a cobijo y sin mojarse, dentro, donde todo existe únicamente para servirlos. La madre sigue inclinada sobre la mesa: me fijo en su perfil pálido a través del cristal. Es como una estatua, congelada en el momento de su maternidad, acercándose a su hijo. Su marido está erguido en la silla, con la vista al frente, como si algo que ha visto en la calle hubiera llamado su atención. Como si, en un instante, se hubiera dado cuenta de que el servicio del restaurante se ha convertido en una trampa: mira por encima del cuerpo inclinado de su mujer, mira por las ventanas

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