La jungla polaca by Ryszard Kapuściński

autor:Ryszard Kapuściński [Kapuściński, Ryszard]
La lengua: spa
Format: epub
Tags: Crónica, Comunicación, Historia, Memorias, Viajes
editor: ePubLibre
publicado: 1962-01-01T05:00:00+00:00

EL CARCAMAL

Era una ruta árida. La línea de asfalto, cada vez más delgada y encima de ella, el aire vibrante de un día caluroso. Ni un solo coche. Pregunté a un muchacho si él también se dirigía a Graniewo. Sí, él también. A lo mejor podríamos esperar juntos. «¿Por qué no?», dijo. Después añadió que quería llegar lo antes posible a łaźmy, donde lo esperaba su pandilla. Eran de Augustów. Una semana atrás habían acabado el instituto. ¿Que cómo le había ido?

—Un suspenso en historia —confesó—. El profesor me ha cogido manía, no hay otra explicación, cabeza cuadrada, un tipo de esos que no entiende la vida. Con semejante carcamal no hay nada que hacer.

—¿Y cómo se llama ese carcamal? —pregunté, llevado por la costumbre reporteril.

—¿Cómo? Stępik. Grzegorz Stępik.

Un simple golpe de azar. Una casualidad.

Yo conocía a Stępik, quien, en 1955, se había licenciado en Historia por la Universidad de Varsovia.

—¿Así que ha ido a parar a Augustów? —pregunté.

La ciudad estaba a menos de un kilómetro.

Una vez allí, en la plaza del Mercado encuentro una minúscula casa de vecindad y, en la primera —y última— planta, una habitación repleta de trastos, los dominios de Stępik. El mismo, por supuesto. Nos sentamos ante la mesa, él saca una caja de cerillas y empieza a quemarlas, prendiendo una tras otra, una vieja costumbre suya: quemar cerillas durante la conversación. Sostiene una entre los dedos y contempla la llama. Cuando la cerilla se apaga, saca una nueva. En los días de muchos nervios, las gasta por cajas enteras. Si algún día se produce un incendio por los alrededores, seguramente lo meterán en la cárcel. Se lo digo y él se ríe. Tiene los ojos color ceniza, como consumidos por el fuego. Siempre mira a los demás a través de la llama de una cerilla. ¿Le permitirá esto ver mejor a la persona?

A primera vista, ha cambiado poco. Un tronco largo en el cual todo es consecuentemente largo: las piernas, los brazos, la nariz… Un poco torpe, como desproporcionado, cosa que siempre había causado cierto embarazo a los presentes.

Tiene veintisiete años.

Un carcamal.

Un viejo carcamal.

¿Con qué nariz habrán descubierto en él a un trasto viejo? Se lo pregunto y él, con cara sombría, da muestras de impaciencia.

—¿Para qué vamos a hablar de ello? —corta en seco.

¿Y por qué no?

De acuerdo, será como él quiera. A lo mejor logro captar el quid oculto bajo la superficie, en la cual no hay nada que llame la atención: profesor de instituto, Stępik está permanentemente ocupado, pues entre las clases, la preparación de los dossiers, las lecturas, etcétera, tiempo no le sobra. Enseña todo lo bien que sabe, hace todo lo que puede, no coge bajas, las autoridades lo aprecian y lo premian. Tiene una habitación alquilada, ahorra para una moto y en verano visita excavaciones arqueológicas. Estas cosas le gustan y proporcionan una satisfacción a su vida. Pero carece por completo de una satisfacción pedagógica, no puede presumir de ningún éxito como educador. ¡Al contrario! Stępik no consigue salir de su permanente Waterloo pedagógico.

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