El indiferente & Antes de la noche by Marcel Proust
autor:Marcel Proust [Proust, Marcel]
La lengua: spa
Format: epub
Tags: Relato, Otros
editor: ePubLibre
publicado: 1896-01-01T00:00:00+00:00
ANTES DE LA NOCHE
«Aunque todavÃa esté lo bastante fuerte, tú sabes (me dijo ella como el que atenúa por el acento, con una dulzura muy Ãntima, las cosas demasiado duras que hay que decir a quien se ama), tú sabes que puedo morir de un dÃa a otro, bien que aun pueda seguir en vida varios meses. Por eso es hora ya que te revele una cosa que pesa sobre mi conciencia; luego comprenderás cuán penoso me ha resultado decÃrtelo». Perdieron su color las pupilas, simbólicas flores azules, como si se marchitaran. Creà que iba a llorar, pero no lo hizo. «Siento mucho destruir voluntariamente la esperanza de ser estimada a mi muerte por el ser que más quiero, empañar y destrozar el recuerdo que hubiera guardado de mà y al que, por verla más pura y más armoniosa, acomodo a menudo mi propia vida. Pero el deseo de una avenencia estética (ella sonrió al pronunciar este epÃteto con el pequeño énfasis irónico que sobreañadÃa a las palabras de este género tan poco frecuentes en su conversación) no puede reprimir la imperiosa exigencia de verdad que me obliga a hablar. Escucha, Leslie, es preciso que te lo diga. Pero antes, dame el abrigo. Hace algo de frÃo en esta terraza y el médico me ha prohibido que me levante inútilmente». Le di su abrigo. Se habÃa puesto el sol y el mar que se divisaba por entre los manzanos era malva. Flotaban en el horizonte nubecillas azules y rosadas, ligeras como claras coronas sin frescura y persistentes como añoranzas. Una melancólica fila de álamos se sumergÃa en la sombra, la resignada cabeza en un rosa de iglesia; los últimos rayos, sin tocar los troncos, teñÃan las ramas, colgando guirnaldas de luz de las balaustradas de sombra. La brisa mezclaba los tres olores del mar, de las hojas húmedas y de la leche. La campiña normanda nunca habÃa suavizado con más voluptuosidad la melancolÃa del atardecer, pero yo la saboreaba mal, tan agitada estaba por las misteriosas palabras de mi amiga.
âTe he querido mucho, pero te he dado poco, pobre amiga mÃa.
âPerdóname, Françoise, si a despecho de las reglas de este género literario, interrumpo una confesión que hubiera debido escuchar en silencio âexclamé yo intentando bromear para calmarla, pero en realidad mortalmente tristeâ. ¿Cómo que me has dado poco? Me has dado mucho más de lo que yo te pedÃa y ciertamente mucho más que si los sentidos hubieran tenido parte en nuestro cariño. Sobrenatural como una madona, dulce como una nodriza, yo te he adorado y tú me has mecido. Te he querido con un amor cuya sagacidad sensible no venÃa turbado por ninguna esperanza de placer carnal. A cambio tú me dabas una amistad incomparable, un té exquisito, una conversación llana y noble y cuántos manojos de lozanas rosas. Sólo tú has sabido con maternales y expresivas manos refrescar mi frente abrasada de fiebre, poner miel en mis labios secos, perdurables imágenes en mi vida. Querida amiga, no quiero conocer esta confesión absurda.
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