Historias para no ir a la cama by Edgar Chías

autor:Edgar Chías
La lengua: spa
Format: epub
Tags: Drama, Epub, Drama00, Performing Arts, Social, Teatro, Malaletra, Edgar Chias, Teatro mexicano
ISBN: 9786079552084
editor: Malaletra
publicado: 2007-12-28T00:00:00+00:00

MICA: Pero está yerto.

LORENZA: No está yerto. Está blando. Y tibio.

SONJA: Yerto no, es un fiambre.

LORENZA: Tampoco está seco.

MICA: ¿Y entonces de dónde viene el olor?

SONJA: No sé. Cuando llegamos no estaba. Luego, llegó, así nomás.

LORENZA: No soy yo.

SONJA: ¿Cómo saberlo?

LORENZA: No soy yo.

SONJA: ¿Estás segura?

MICA: No es ella, el olor estaba también en el pasillo, no viene de aquí, está en todas partes.

SONJA: Lo que faltaba, un marco acorde para esta situación de cagada.

MICA: Mamá.

Entrando.

WESON: Pausa. Entonces entro yo.

MICA: Fumando.

LORENZA: Y por la puerta que estaba cerrada.

WESON: Buenas tardes.

SONJA: Noches.

MICA: Hola.

LORENZA: Buenas.

WESON: ¿Son parientes?

SONJA: Sí/

LORENZA: No/

MICA: No puedes fumar aquí.

WESON: ¿Por qué no?

MICA: Mi tío está enfermo.

WESON: No creo.

MICA: Míralo.

WESON: Bonitas pelotas. ¿Tendrá frío o calor?

SONJA: Cúbrelo, Mica.

MICA: Pero se las voy a ver.

SONJA: Cúbrelo y ya.

MICA: Las bolas del tío están al aire, mamá.

SONJA: Cierras los ojos y listo.

LORENZA: Lo cubro yo.

SONJA: Me debes una, Mica.

MICA: Tú no me entiendes, Mamá, las tenía al aire…

LORENZA: ¿Le sobra uno?

WESON: ¿Cómo dice?

LORENZA: Un cigarro.

WESON: Sírvase.

SONJA: No vas a fumar aquí. Mica, dile que se salga.

WESON: ¿Cree que le moleste al tío? En todo caso, no más que hacer de sus pelotas un museo.

SONJA: ¿Usted quién es?

WESON: Weson.

MICA: Hola, Weson. Mica.

LORENZA: ¿Encendedor?

SONJA: ¿Weson, qué?

WESON: Son las parientes, ¿no?

SONJA: Sí.

LORENZA: No. Bueno, sí.

SONJA: Tú no.

WESON: Mientras lo piensan, yo soy el médico del fiambre.

SONJA: ¿No estaba dormido/

LORENZA: No es un fiambre/

WESON: Tampoco es más una persona, ¿eh?

MICA: Hey.

LORENZA: Una parte de eso, de alguna forma, sigue siendo Dave.

MICA: Parece que escucha.

SONJA: ¿Quién dice que es usted?

WESON: El médico. Dave ya no está. Buenas tardes.

SONJA: Noches.

MICA: ¿Ya se va?

LORENZA: Buenas.

WESON: No. Les decía. Dave ya no es lo que conocieron.

MICA: ¿Está muerto?

WESON: En cierto sentido. Pero no técnicamente…

LORENZA: ¿Y los cables? ¿El zumbidito? ¿Ese olor repentino?

WESON: Debe ser el tabaco, porque no percibo nada.

LORENZA: ¿Entonces?

WESON: Éter, orines, sudor rancio, comida pasada y colillas. Debe ser la mezcla. Como no hay ventilación…

SONJA: O un pedo.

WESON: ¿Cómo dice?

SONJA: Que fue Dave.

MICA: ¡Mamá!

WESON: Imposible, porque Dave aquí, de cuerpo presente, ya perdió todas las funciones.

SONJA: ¿Y el pedo?

LORENZA: Todavía respira.

WESON: No. Lo respira el aparato, un guante eléctrico le masajea el corazón, tiene un riñón adherido a lo que le queda de espíritu desde esta mañana –que según mis cálculos es nada-, pero él solito ya no puede ni escucharlas. Igual que un florero o la pared.

SONJA: Eso no fue lo que nos dijeron.

MICA: ¿Está seguro?

WESON: Seguro, seguro, no. Lo supongo.

LORENZA: ¿Qué cosa les dijeron?

WESON: Lo ignoro, pero si alguien sabe del caso, soy yo, señoras, créanme, de verdad.

MICA: ¿Dave es un fiambre?

WESON: De pies a cabeza y de adentro hacia afuera.

MICA: No puede ser.

Sale corriendo.

WESON: La actividad cerebral -¿es la novia?-. La actividad cerebral está interrumpida. O al menos la parte que activa las funciones vitales. El control de todo lo que se quiere y lo que no se quiere hacer con el cuerpo está apagado en Dave desde antes de que llegara a esta cama.

LORENZA: No es cierto.

WESON: ¿Quién es la damita incrédula? ¿Quiere tomar un café? Yo se lo invito…

LORENZA: (Desecha ) No puede ser…

Lorenza sale.

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