Diana cazadora by Clímaco Soto Borda

autor:Clímaco Soto Borda [Soto Borda, Clímaco]
La lengua: spa
Format: epub
Tags: Novela, Drama
editor: ePubLibre
publicado: 1917-01-01T05:00:00+00:00

SÉPTIMA PARTE

Después de almorzar, Velarde, sentado en una silla de Cuero, cerca del balcón, hojea al acaso una novela de Anatole France y deja ir sus pensamientos enredados en el humo de su cigarro, en pos de las anotaciones marginales del libro, hechas con lápiz.

Sonríe a ratos con las adorables extravagancias que encuentra, y otros cierra los ojos y lanza la imaginación a vagar con el autor de Thais por los laberintos de una filosofía de buen gusto.

“De todos los trabajos a que puede entregarse un hombre honrado —dice France—,el de hundir clavos en un muro es quizá el que procura los más tranquilos goces”.

Velarde sonríe vagamente, pensando en que no hay tanta honradez en eso de “meter clavos”, como se llama en Bogotá hacer trampas, meter chuzos, y sin soltar el libro, sigue mirando hacia afuera.

Por entre dos vidrios cubiertos con una cortina blancuzca, como al través de un encaje de bruma, se ve una faja de la ciudad. El ojo abarca a lo largo una extensión inmensa cortada a lo lejos por las nubes de algodón brillante, amontonadas como un rebaño de carneros formidables dormido sobre el lomo de los cerros.

A lo ancho coge la vista dos cuartas, lo que miden los vidrios. ¡Dos cuartas de cielo!… Un cielo despejado con una nubecilla en la mitad como una garza. Casi recostados al cerro sacan sus copas verdinegras los pinos que escoltan el obelisco de los Mártires, oculto con vergüenza entre mares de hojas. El monumento no se ve. Obra de los hombres, parece detenido por alguna mano misteriosa y se ha dejado tapar por los árboles, obra de la naturaleza. Esos pinos —pensaba Velarde— con su memento eterno por los mártires, en esta época sombría de ingratitudes y de olvidos, entonan el himno de la posteridad.

Y Anatole France le respondía desde una página del libro:

“La posteridad no es imparcial… Lo que no le interesa, lo olvida. No es un juez como creía madame Roland: es una muchedumbre ciega, aturdida, miserable y violenta como todas las muchedumbres. Ella ama… y odia sobre todo. Tiene prejuicios, vive con el presente, ignora el pasado. No hay tal posteridad”.

Descorazonado con la respuesta siguió mirando al exterior. Ante sus ojos se desenvolvía la ancha cinta de los tejados, cruzada por trazos fuertes, como el desarrollo de un problema de matemáticas sobre un tablero rojizo. Las líneas se cortan en mil puntos dejando ver pedazos de fachadas altas que tajan el espacio, paredones escuetos, bocas triangulares negras de hollín, caballetes como bizcochuelos cubiertos, bardas coronadas de pencas, vigas desnudas y membrudas como los brazos de los bogas, tapias barrigonas de zócalos mugrosos como con el traje levantado, techumbres de zinc reverberantes, claraboyas como aljibes de luz en que se bañaba el sol, agujeros que fingían cuencas de ojos y esqueletos de casas en construcción con las espaldas desnudas, las costillas al aire y un enjambre de obreros sobre los hombros.

Las veletas desteñidas giraban a todo viento como políticos sin rumbo; las mediaguas se protegían

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