Una zona de oscuridad by Naipaul

autor:Naipaul
La lengua: spa
Format: epub, mobi
editor: Penguin Random House Grupo Editorial España

El verano se nos había hecho interminable. Habíamos ido aplazando ir a las ruinas: el palacio de las Hadas, que veíamos muy abajo en las montañas, más allá del lago; el fuerte de Akbar; Hari Parbat; el templo de Pandrethan; el templo del sol de Martand, el templo de Awantipora. Fuimos a todas de un tirón.

El día estaba fresco cuando llegamos a Awantipora, los campos secos de un cálido marrón recortados contra las oscuras montañas azul grisáceo. Poco pudimos apreciar las ruinas, la enorme plataforma central, las fuentes en forma de yunque de piedra maciza entre los escombros, las tallas, y el aldeano que se nos pegó no nos sirvió de ayuda. «Se cayó todo», dijo en indostánico, haciendo un gesto con la mano. «¿Todo?» «Todo.» Era un diálogo del norte de la India posible gracias a la entonación del idioma, del que yo había llegado a disfrutar. Nos mostró la base de una columna e indicó con gestos que era la piedra de debajo de un molinillo. Hasta ahí llegaban sus conocimientos. No hubo propina, y fuimos andando hasta el pueblo a esperar el autobús.

Acababan de soltar del colegio a los niños de camisa azul; por un callejón lateral vimos al joven profesor sij organizando un partido de pelota en el patio de recreo. Los chicos se juntaron a nuestro alrededor; todos llevaban enormes fardos de libros envueltos en telas mugrientas, manchadas de tinta. Hicimos que uno de ellos sacara su libro de inglés. Lo abrió por una página titulada «Nuestras mascotas», leyó en voz alta «Nuestro cuerpo» y recitó todo seguido un texto que, tras buscar, encontramos en otra página. ¿Qué libro era ese? ¿En urdu? Los chicos se partían de la risa; como sabía cualquier niño, era parsi, persa. La multitud había aumentado. Nos apartamos de allí, diciendo que queríamos volver a Srinagar, y todos se pusieron a hacer señas a los autobuses. Pasaron muchos, llenos; uno se paró, tras vacilar, y retrocedió. Un cachemirí intentó subir, pero se lo impidió el cobrador, que nos hizo sitio.

Nos sentamos atrás, entre varias personas espectacularmente desaseadas, con los dhotis de algodón marrones de suciedad y muchas latas de Dalda. Un hombre iba estirado en el asiento al lado del mío, a todas luces enfermo, con los ojos inexpresivos, las insoportables moscas indias impertérritas sobre sus labios y mejillas; de vez en cuando soltaba un aparatoso gemido al que nadie prestaba la menor atención en el autobús resonante de charlas. Comprendimos que era un autobús de turistas de «bajos ingresos» y que íbamos sentados con sus criados.

El autobús se detuvo ante las ruinas, y el bigotudo conductor, vestido de caqui, se volvió e intentó convencer a los pasajeros de que salieran a echar un vistazo. No se movió nadie. El conductor volvió a hablar, y por fin un hombre de edad, a quien ya considerábamos el ocurrente y el líder del grupo, se levantó con esfuerzo, suspirando, y salió. Llevaba una chaqueta india negra, y el moño del pelo proclamaba su condición de brahmán.

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